Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
18:02 

Лоал

Сегодня кол-во отзывов перевалило за 405.
Я просто отмечаю этот день как знаменательный день.

Кол-во лайков превысило 455.
Просто отмечаю.


А работ уже больше 55.
Лоал.

16:59 

Я напишу это и лягу спать.

Мне б только три отзыва, семь лайков, а также чуть-чуть любви...
И я уйду, срывая мачтами корабли.

01:32 

Судя по всему, Сандра завязывает с фикрайтерством.
Пизда пиздой.

01:17 

Едриху мать...

Я живу как живу, по-другому никак.
Кто согласен со мною — хорош, кто нет — мудак.
Я живу как живу, я по жизни один.
Оттого-то и сам себе я придурок, и сам — господин.

Как легко, лишь подумайте, никого не встречать,
просыпаясь спьяна, и не ждать ни детей, ни внучат,
никого наблюдать на подушке сбоку от глаза,
не внимать ничьим просьбам, страдать одиночно и связно.

На тупых отвлеченья не делать — я себе сам придурок.
Не выслушивать оскорблений про гору немытых турок*,
самого себя удовлетворять, если нужно поддаться соседям,
как коты истошно орущим из где-то-там-расположенной двери.

Я живу как живу, мне легко жить и так.
Я критичен к себе и к другим, оставаясь подтипом «Чудак».
Я живу себе и живу, никого не волнует — и хорошо.
И себе сам жвачкою раздуваю конфликты из ничего.

Как легко, лишь подумайте, не встречать меня среди лиц,
я ведь сам себе — единица, одна лишь из единиц
бесконечных машин и устало-улыбчивых членов игры,
что зовется жизнью, в которую играем мы.

Я живу как живу, я всегда одинок.
И лишь смерть мне единственный спутник, единый пророк.
Я живу, как живу, я ведь был...и я был.

Я всё жил вне себя.
Но теперь я один.

_________________________________________________________
*Турка - другое название джезвы

00:35 

Ночное сочинительство

Приходи в кабинет географии, там тебе объяснят,
что земля крутится вокруг Солнца, а не вокруг тебя;
там тебе объяснят твою смерть по моментам края;
там тебе докажут, что не существует рая;

там тебе изрекут, что ты точка, одна лишь на миллион,
и что мненье твоё есть в бачке* лежащий кондом,
что ты был и ты есть навсегда отделённый от мира,
что твоя жена — твоя голова, а твоя мать — точка пунктира;

там тебя отсекут от себя, оставляя лишь голову телу;
там погибнет твоя душа - и плевать, что тебя довели до предела;
там тебе дадут счастье, даже если тебе хочется черноты...

...Приходи в кабинет географии. Там ждут таких идиотов, как ты.


____________________________________________
*Бачок(мусорный)

@темы: стихи, кул

16:30 

Начала писать Мэрисишный фик, забросила после первой главы :D

Вот она, сама глава.

Слава небесам, никогда не кину на ФБ.
Автор: Lucky Sandra
Фэндом: Alex Turner

Рейтинг: R
Жанры: Гет, Романтика, Ангст, Драма, Психология, Повседневность, Hurt/comfort, ER(Established Relationship)
Предупреждения: Мэри Сью(Марти Стью), ООС, ОЖП

Размер: Миди
Кол-во частей: 1
Статус: в процессе написания

Глава первая. Пролог.

Глава первая

@темы: бомбануло, творчество

01:45 

Стихопост :D

Объясните уже этому ребёнку, что я люблю его.
Господи.
Как же мне надоело.
Каждый раз - маска.

Жизнь - не сказка.
Гонит тебя по улицам оголтело.
Беги же, беги.
По улицам несут ногами вперед. Здесь и вправду настолько темно.

***

Весь этот день я провел...лежа на диване лицом ровно вверх.
Глядел в потолок и надеялся на смерть.
Перестань терзать меня, глупая женщина Настя, перестань.
В твоих оковах я наблюдал и прелесть юнцов, и стан,

И выправку генералов, и шорох книг.
Я знал тебя сотни лет, как никто другой.
Теперь я закрыл глаза, потеряв на миг
Ориентир.
А теперь он и скрылся
под тихой
водой.

@темы: бомбануло, стихи, блять

00:44 

Внезапность.

Я бы сдохла - нет сил подниматься и резать вены.
Нас не любит никто. Примите то как nota bene.
Я не вижу этой боли края, я не нахожу ей дна.
И сегодня снова заседаю за ноутом допоздна.

Что нас тяжестью награждает за труд, за любовь и чувства,
То тяжелою тяжбой ложится, заданием устным.
Что-то хочется сделать ведь, но что - не знаю.
Я хочу найти в этом мире брод, он важнее рая.

Лучше крепко стоять на тонких кривых палках,
Чем, покачиваясь, падать в пропасть, как балка,
Что обрушивается на голову с потолка в недостроенном деревянном доме.
Ты просишь не любить тебя, но, прости, не могу по-другому.

Я хочу, я желаю, я помню всё это крепко.
И твое лицо застыло в моем мозгу словно Чёрная Метка -
Отголоском пиратства, визгом тормозов, болью в сердце.
Эта ночь доконает меня. Я сижу допоздна, кружкой чая пытаясь согреться.

Я, заметь, не пою тебе дифирамб и не строю иллюзий, планов.
Не рассчитываю ни на что, окружаю себя лишь эгоистично-главным.­
Мне ничто не нужно. Клянусь тебе. Забери, если хочешь, всю эту игру.
Я и на расстоянии полета пули тебя долюбить смогу.


Хочется плакать. Впервые, казалось бы, за сотни веков.
Перед моим домом построят вторичный МКАД,
Если на митинг с тобою вдвоем мы не пойдем.
Но ты не идёшь.
И в моей голове прокладывают асфальт.

@темы: кул, бомбануло, стихи

00:04 

Стишочки.

Я знаком с настоящим живым художником.
Я не был в ее мастерских,
Я не видел портеты, которые она пишет,
Иногда я читаю ей свои стихи,
Она явно и половину из них не слушает и не слышит.
Только открывает окно и наслаждается сквозняком.

Я знаком с настоящим живым.
Звонкий смех ей присущ,
Несходящая улыбка.
Только мир ей - не друг,
"Мир" есть сущ.
Состояние зыбко.
Она смотрит в окно, сигаретным дымом давясь тугим.

Я знаком с настоящим.
И это действительно ужасающе,
Жить по линиям, созданным поэтессами.
Неканонно ломаю все правила,
В жизни мои бумажные - неинтересные.
Она опрокидывает стопку водки и, морщась, достает еще ящик.

Я знаком.
В апреле издохнет первая песнь,
Кречет гулко дыхнет над морем и потянет войною,
В этих людях - нордически-испанска­я смесь,
Наполняются задолго до смерти до краешков болью.
Она водку запивает всегда коньяком.

Я.
Гулко дышу в пространство ночи,
Не в силах сказать что-то
Что ты от меня хочешь,
Призрак художницы из города, где умер Гёте.
По её глазам струится неоновая змея
И она изранена пулями
отчего-то.

11:24 

Я мастер писать стихи ни о чем.

Не хочу я быть собой.
Хочу завтра не проснуться.
Сигаретный дым сухой
Проникает в рек тех устья.

Не желаю больше знать
Ничего из прошлой жизни.
Чу! Оставьте умирать!
Реки высохли у мысов.

Никакого нет житья
В этом мире грузной фальши.
Тленность эта бытия
Нагружает сильно пальцы,

Что сжимают под подушкой
Ручку, пишущую стих.
Называют нас "подружкой",
А в ушах "френдзона" их.

Как бы выдохнуть стократно
Дым, собравшийся меж устьев,
Чтоб не выпасть из палаты
Впред ногами перестуком.

Как бы выйти из неволи,
Но не вырваться из клетки?
Засыпать, ты знаешь, больно.
С пробужденьем всё больнее.

Горечь вялая строки
Мои мысли наполняет.
У невысохшей реки
Дед петлю себе вдевает.

Пусть он станет посчастливей
Чем детишки его жен.
Пусть он станет таким сильным,
Чтоб Судьбы пустой рожон

На него не гнал лавину
И волну не гнал чтоб он.
Под подушкою - перина.
Под подушкой - снова сон.

Когда горечь задохнется
В своих вымученных фразах
И покатится по слезам
Смех печальный и хрустальный,

Вот тогда возьмись же крепче
Ты руками за веревку,
Урони ее на плечи,
После - затяни легонько

И тогда в предсмертном мраке,
И тогда в предсмертной лжи,
В твоих мускулах собаки
Отрывают миражи,

Словно их зажрав с ногами,
Словно бездной между строк.

А по свойству моногамии
Там лишь - настоящий Бог.

@темы: блять, кул, стихи, бомбануло

10:41 

Спасибо, Альберт, за бессонную ночь.

Я создам тебя в Sims 3 и убью. Да, это некрасиво, цинично, эгоистично...но я охладела. Не полностью, быть может, но сильно.
Сегодня ночью я рыдала. Просто так. От бессилия.
Завтра ночью я буду рыдать.
В ночь с понедельника на вторник я умру. Я так решила, потому как мое сердце явно просится вон из груди.
Ни капли не больно, что обманули, поманили игрушкой и затащили в сеть, нет, не больно.
Просто хочется застрелиться.

@темы: други мои, блять, кул

23:55 

Жопа.

22:10 

Глупо.

Дурная привычка — говорить тем, кому ты важен, то, что у тебя в душе.

@темы: други мои, блять

03:00 

Ни о чем. Многоматный пост.

Завела дневник на Беоне еще давно. Чуток проработав его, кинула ссылку одномучеловеку. Заебись, он следит за мной во всех соцсетях.
Нет. У меня же есть ЖЖ! Буду постить ванильную херь туда.
Зам-чательно.


Аня на меня обиделась, кажется. Ну, в принципе, все логично. Ебаный Гексли опять всё испортил. Почему я не могу просто отдельно с каждым человеком болтать? Отдельно! Такие потрясающие люди страдают из-за меня. Ну что за нахуй, почему я такая тварь?


Оля смотрела вчера в четыре ночи гонку. Я не досидела до нее всего двадцать минут. Пристрелите меня.


Это идиотское чувство влюбленности... Бесит.

@темы: други мои, кул, бомбануло, блять

14:15 

Море внутри меня. Часть первая.

Моя Муза(наречем её Син) стояла у раскрытого окна в глубокой задумчивости и цитировала вслух любимых поэтов: Полозкову, Бродского, Ахматову, Цветаеву и...меня. Всегда было удивительно, насколько она любит то, что я делаю под ее чутким руководством. Она достала из пачки сигарету, поднесла зажигалку к губам и закурила, выпуская клочьями никотиновый дым. Вот стерва, снова курит.

Я не вижу ее лица, но я точно знаю, что оно выражает. Она тревожно глядит в глубину ночной тьмы в ожидании Чуда. Чудо зовут Алексей, и оно скоро уезжает из нашего с Музой дома.

- Син, - тихо зову ее я, - Син, ты...
- Не мешай, - сухо обрывает меня она.

Син занята своими переживаниями. Она кусает губы, думая о чем-то своем. Хорошо, наверное, уметь мыслить так, как она - стихами, строками, образами.

Син чертовски красива. Шатенка с ярко-желтыми глазами, в часы ярости становящимися черными. Правда, плоская, как доска и глуповата в плане чего-то, не связанного с творчеством. Фантазия ее поистине безгранична. Но существование такой вещи...как алгебра, например, она не признает. Для Син нет ничего, кроме образов.

- Чего уставилась? - грубо бросает мне Син, иронично глядя на меня из тьмы.
- Ничего, - вздыхаю я. Стерва, стерва...какая же она стерва, - ложись спать.
- Нет, я не лягу, - процедила она сквозь зубы и, отвернувшись к окну, вновь закурила.
- Почему? - я устала от ее хамства. Но...я слишком сильно желаю ежедневно видеть ее лицо, ее тонкие пальцы, ее волосы, в которые хочется зарыться и замолчать навсегда, ее губы, вечную надменную улыбку...оттого я и готова терпеть все это. Я бы отдала все, лишь бы получить каплю нежности от Музы.
- Потому что, - отрезала она, поперхнувшись сигаретным дымом.

Выгнала бы ее из дома. Только с ума сойду без нее.
Сволочь, сволочь, сволочь.

- Син, уже поздно. Лёша ушел к подруге, он не придёт сегодня, - попыталась снова завязать диалог я.

Син вздрогнула и повернулась. Я вжалась в стену и задохнулась от ужаса...ее глаза...ее глаза были чернее, чем когда-либо. Быстрым шагом она прошла через всю комнату и с силой впечатала кулак в стену. Место, куда она метила, было там, где секунды три назад была моя голова. К счастью, я успела увернуться.

- Тварь, - пробормотала Син, после взглянула на меня и заорала, - Какая же ты тварь! Дрянь! Мразь! Ненавижу тебя!
- Син, успокойся. Что с тобой? - с тревогой осведомилась я.
- Ты...ты.., - она вся почернела, а через секунду ее глаза посинели. Она охладела. Не то чтобы успокоилась, просто перестала воспринимать любые слова, перестала вырабатывать эмоции.

Син быстро поднялась и начала собирать вещи. Я не могла шевельнуться.
- Я больше не вернусь, - сообщила она, укладывая в сумку матовую банку с имитацией солнца.
Муза огляделась и, послав мне воздушный поцелуй, шагнула из окна.

Я бросилась к темноте города и в отчаянии проорала ей вслед:
- Я люблю тебя!
Она обернулась. Улыбнулась жутко, а после пробормотала еле слышно, пришлось читать по губам:
- Лгунья... Не стой на ветру!..

Рухнула на колени перед распахнутым окном. Она ушла. Совсем.
Каким-то невероятным усилием воли я заставила себя подняться, чтобы рухнуть вновь.
Где...где мои рукописи? Где мои бумаги... Где...где?

Ручка. Листок. Пока она не ушла, пока я могу еще сказать хоть что-то. И я пишу:
"Я люблю тебя. Ты довольна?
Я могу убираться прочь?
Никому не будет больно,
Все умрут. Никому не помочь.

Все закончится, друг, на плахе.
В день блудливого января.
Я прижму тебя к своей ряхе
И у Бога просить буду.
Зря."


Нет, не то, нет рифмы, нет ее. Стихи ни о чем, ни о чем...
И снова рвать и метать. Искать новый лист под ногами, потому что встать не можешь.
Найден. Пишу:
"я устала от глупых ролей.
снова солнце в матовой банке.
ты – как покер для королей,
в каждой карте свои загадки.
то повесишь на эшафоте,
то губами накроешь пламя.
потеряю тебя в цейтноте…
только ты меня
не оставишь"


Такое чувство, что мне пожали горло. На нем сомкнулись железные пальцы. Дышать нечем.

Син ушла.
Счастье кончилось.

@темы: творчество, стихи

21:00 

Альберту.

Здравствуй, мой дорогой друг.

Да-да, жаль, мы не пишем друг другу писем обычно...но это самое прекрасное средство выражения наших эмоций. Понимаешь, в письмах ты можешь прикоснуться к почерку человека, вчитаться в его буквы, их особенности, увидеть старательность, с которой человек изливал на лист сокровенные мысли, увидеть счастье и горечь, пляшущие буквы, нараспев читаемые фразы, слова, срывающиеся с языка, за которые, в общем-то, часто стыдно. Именно поэтому я пишу тебе письмо таким образом.
Так, чтобы ты меня не запомнил.

Знаешь, я сижу на улице, усыпанной снегом...и во мне нет стержня. Я безвольная и опустошенная. Нет сил бороться. Очень хочется рухнуть на ледяную землю и рыдать, но сил нет. Я вспоминаю все то, что было раньше. Порою было весело, разговоры до двух-трёх ночи, смеяться до слёз, приходить поутешаться, делиться стихами. Темы раскрывались с безумной полнотой. «Почему ты постоянно хочешь обниматься?», «бабы...», «только бы темы не исчерпались»...и еще много такого незабываемого, такого великолепного и позитивного.

Я сижу в старом парке и пишу прощальное письмо. Даже плакать не могу - горечь сдавила легкие. Но я обязана совершить это, я обязана тебя от себя избавить. Я ведь знаю, что будет дальше, если я не остановлю себя сейчас. Я начну запускать в твою жизнь свои щупальца-пальцы, требовать ответа, неимоверно обижаться(подсознательно), когда в сети и не читаешь. Я буду террорезировать твою жизнь и ничего не смогу с собой поделать. Ты этого хочешь?

Знаешь, обычно просят, чтобы запомнили навсегда. Я тебя запомню на всю жизнь и ни-ког-да не забуду. А ты...а ты забудь меня, ради всего святого, забудь. Забудь меня, выкинь из своей головы. Удали всю переписку. Выбрось меня, словно мусорный пакет - как обыденность, повседневность.

Спасибо тебе за всё.
И, ради Бога, будь счастлив.

@музыка: Fleur - Сияние

@настроение: ясновалюблютебя, Алекс.

@темы: блять, други мои, творчество

19:30 

Давно я что-то...

Давно я что-то не писала тебе.
Ты больше мне не снишься.
Сегодня во сне был Альберт, который разговаривал о чем-то с Данте(DMC)...не знаю, хрень какая-то.
Ненавижу свою привычку писать ни о чем и всех подозревать в неискренности.

@темы: блять, други мои, бомбануло

21:08 

Зарисовка.

Когда сходишь с ума, зима кажется летом, весна уже переходит в осень, картины смазываются и совершенно не знаешь, что с этим делать. Каждый счастливый момент жизни становится несчастьем и наоборот. Кто-то зовет это депрессией, кто-то считает это кризисом среднего возраста, кто-то вообще ничего не считает.
Курить – вредно. Конечно, Алекс и это знает. Но кто может сказать зависимости: «Не возвращайся», если сил бороться с нею нет?
Когда голос уже хрипнет и у тебя из горла вырывается лишь гулкий рык, понимаешь, насколько раньше было тебе лучше. Ты еще мог быть кем-то, кроме этого чудовища со звериным рычанием.
Когда выпиваешь, становится легче. Но Алекс точно знает, что легче не становится. Просто это входит в привычку. Только и всего. Давно алкоголь не избавлял от ран.
«Женщины», говорит он про себя, «это наистрашнейшие создания на земле. Бог создал их, чтобы причинять страдания мужчинам».
Прав ли он?
Возможно. Ракетная установка «Катюша» была женщиной. Ураган «Катрина» - тоже. Алекса Чанг – тоже. Все женщины когда-либо причиняют боль. Причины часто неясны, но все равно каждый раз происходит это. Боль. Они всегда причиняют боль. Только ее.
Когда думаешь, что по-настоящему влюблен, подумай трижды, сказать ли об этом. Не каждой женщине стоит говорить такое, какой бы хорошенькой она не была. Она просто повесится тебе на шею и сделает тебя своим узником.
Алекс выпивает. Вновь и вновь. Уже сам не знает, зачем, но пьет. Чтобы стало немного веселее.
Она вновь заходит и говорит: «Я хочу, чтобы ты спел мне». Он не может сказать свое мужское рычащее «Нет». Эта женщина поглощает все отрицания. Она только и делает, что без нажима заставляет его делать то, что не хочется. Алекс не может сопротивляться. Есть в этой дряни что-то, из-за чего у Тёрнера совершенно теряется разум, он становится податливым и слегка глупеет. Слегка, но достаточно, чтобы женщина уже получила то, чего хочет. «Что ты хочешь услышать?». С надеждой на «передумала». Но она никогда не меняет мнения. Она говорит: «Спой мне Joining the Dots». Алекс не смеет даже издать какого-то вздоха недовольства. Боится ее? Может быть. Он берет гитару в руки и начинает: «Been trynna think of something colourful for the season. Pull the wool over the gullible for no reason…» Женщина подходит, дает пощечину Тёрнеру, после резко наклоняется к обиженному мальчику и страстно целует его, кусая и терзая сочные губы музыканта. Непонимающе воззряется на нее Ал и на выдохе говорит, прогоняя мысль о том, что эта страшная женщина могла любить его : «Что происходит?» Она ухмыляется и произносит: «Ты пел недостаточно чувственно. Я показала, как надо быть страстным в своих словах и действиях». Все прежнее знание о мире у Тёрнера рушится, остаются лишь слова этой женщины. «Самая сильная страсть рождается из ненависти, самые большие чувства появляются из нелюбви».
Все в нашей жизни делается, чтобы мы были глубоко несчастны. А теперь возьмите, да зарубите себе это на носу.

запись создана: 07.03.2013 в 04:21

@настроение: вдохновившись "Бумажным Человеком"...

@темы: блять, творчество, бомбануло, други мои

21:07 

Снова баттхёрт.

Очень давит эта усталость, просто неимоверно.

Спать надо ночью, а не с друзьями чатиться.


Ты, кстати, имеешь право больше не сниться мне.
Если хочешь.

@музыка: Земфира - Жить в твоей голове

@настроение: устала

@темы: бомбануло

03:43 

Легче не стало.

Я узнала, что буду жить. Нет у меня туберкулеза, нет его.
Легче не стало.

Надеюсь, ты выпадешь из моей головы, когда я включу тебе эту песню.
Я прямо представляю эту картину, как «Ты падаешь вниз головой, прочь из моей головы...»



Зарисовка.(не оч получилась, честно говоря)

Выходишь из дома. Один. Sennheiser HD 219 у тебя на голове. Внезапно — порыв ветра. Ветер странный такой, арктический. И вдруг к тебе спешит женщина. Холеная такая. Красивая очень. Очень. Говорит:«Простите, а Вы — тот самый?!..» Устало отвечаешь:«Да, это я». Те же фразы: «Можно сфотографироваться с Вами?». То же самое:«Пожалуйста». И снова прижимается к тебе теплое тело, снова щелчок фотоаппарата, снова вспышка. И вдруг — арктический ветер. Ледяной и бесконечный. Антигравитационный ветер. Ты стоишь с миной безразличия, а она жмется и лицо ее выражает испуг. «Ч-что...это все значит?! Я...я...не понимаю...». В голове туман, мороз по коже... Паника подступает. Ты чувствешь ее всем телом. Бешеный порыв — и женщина отрывается от земли. Она кричит от ужаса, но звука нет. Нет кислорода...и тебе вдруг становится так легко и спокойно... А девушка эта вцепилась в твои чудесные мягкие руки и не хочет отпускать... Ее пятки загораются... Она раскрывает рот, как рыба, вытащенная из воды. Твои руки ускользают от нее. А тебе так хорошо и спокойно...что ты стряхиваешь девушку, как ненужную грязь и уходишь прочь. Женщину поглощает пламя, и даже пепла не остается. А тебе...а тебе хорошо и спокойно. Тебе так хорошо, что когда от земли отрывает тебя и сгораешь уже ты, тебя ничто не волнует, кроме:«А почему стало так темно?..»


запись создана: 08.03.2013 в 18:18

@темы: бомбануло

Дневник последнего человека.

главная