• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
02:58 

Я люблю её.
Это сладко, больно,
это так мучительно.
Так плачевно
кончится весь
этот
маскарад,
Я люблю её.
Так безумно,
безвольно
волочусь за нею,
ловлю её взгляд,
чтобы только освободить себя от мучений.

Я люблю её.
Недостаточно,
лишь по праздникам,
выходным,
в преддверии
(чуда),
а потом — тороплюсь с презреньем
к себе после пятой бутылки вина на троих распитой.
Я люблю её.
И особенно, когда хочется быть разбитой.
Я люблю её.
Это — преступление.

Я люблю её.
Бешено, злостно, бессмысленно —
по привычке.
Я люблю её.
Так любят воздух,
Библию,
спички,
взрывы,
я люблю её романтически,
почему-то не эротически,
но зато вполне осмысленно.

Я люблю её,
потому что я так решила,
потому что я согрешила,
потому что я умерла
и теперь занимаюсь некрофилией,
возрождая былые чувства,
Я люблю её,
как искусство, как вершину
искусства,
как полоску света в закрывающейся двери —
уходи, я усну поскорее,
нет, останься, посиди здесь, не оставь меня
Я люблю её,
ибо не произношу её имя,
ибо всё ещё считаю его самым сильным именем
на свете,
эдакой
красотой в последней инстанции.

Но она оставит меня также,
как я её оставлю —
с носом.
Сбросив цинизм наносной,
презренье к себе одев,
помни, что будет ещё множество дев,
только не все они захотят быть с тобой,
с девочкой сколько угодно взрослой.

@музыка: Ludovico Einaudi - Experience

@темы: я и моя бессонница, творчество, стихи

02:35 

Про тырнеты

Сон не спасет тебя, если душа твоя — ураган,
Если душа твоя скомкана, сломлена —
вон она, в обломках
горящего дома
горящая твоя душа,
вот она. погляди на неё злобно,
ведь она тебя подвела —
не смогла справляться с любой болью,
не смогла очерстветь твоя душа.

Сон не спасет тебя, если устала твоя душа,
если ты снова не спишь в тысячепервый раз,
может быть, ты кричишь,
только не слышишь того,
как кричишь —
во сне, наяву, в голове, на других,
на детей, собак.

Сон не спасает тебя, если душа — пуста,
если она переполнена,
если в ней мало смысла,
если она для тебя — как хлыст,
а не как сладость,
если она — недостаточно хороша,
если она — твой раб,
твой невольник, илот.

Сон не спасет тебя.
О, господин, больше тебе не скрыться.
Ночь больше не скрывает тебя в снах.
Горло твоё
защищено, но страх —
он проникает везде,
хоть в нем мало смысла,
только он подминает всех под себя:
и падишаха, и агруа.

@музыка: Ludovico Einaudi - Experience

@настроение: чота внезапно переплющило

@темы: стихи, творчество

23:45 

Лиричное всякое.

В Москве сегодня в очередной раз была страшная гроза. А я слушала Anthony & The Johnsons. И оно пошло.

Ночь. Громыхает улица в окне.
Мерцают молнии. Бушует летний ветер.
Дышать совсем легко в прохладной тишине.
Отрадно и легко сидеть при свете.

Рокочет грозно гром, бущующий вдали.
Тяжёлый, жуткий град танцует степ на окнах.
А я шепчу одно:«Не брось меня, приди,
Не брось меня ты в эту непогоду».

Её любя, — так грустно и смешно,
Что я зову любовью одинокость, —
Ночами я смотрю в раскрытое окно,
Зовя дождь, снег, туман иль град, иль грозы...

А где-то по реке проходят корабли,
Надуты паруса, заведены моторы...
Рокочет грозно гром, бущующий вблизи.
Несёт ли моряков к родному дому?

А если я моряк, она — мой тихий дом,
Ночь, проведённая с вином и в темноте.
Мерцает молния. Бушует дождь и гром.
И громыхает улица в окне.

@музыка: Anthony & The Johnsons - Fistful of Love

@темы: творчество, стихи

00:49 

Навеяно Булгаковым

превращаюсь я мерно в быдло:
отупевший бездумный сброд.
словно рыба, опять без смысла
раскрываю безвольный рот.

излагаю стихи и строки -
только нужно ли то кому?
я из мусорок и окопов
возвещаю на всю страну.

я поэт без желания жизни,
я сорвусь и пойду ко дну.
улыбнусь я предсмертной мысли
и пилата узрю в аду.

@темы: стихи

00:18 

Первые шаги в английской писанине. Тяжко, ибо не родной язык

You are my partner in crime.
And the crime is honesty.
It is true that half the time
I'm intolerant to your modesty.

But as you know half is half,
and to the other it all will do.
Sometimes I might seem harsh,
But you know I am only blue.

You are the gun ready to fire,
Not that you know that of yourself.
I am the understood clearly liar.
And you are that justice that, oh, awaits.

You'll know it all more than the best.
And place your bullets in my liar's chest.

@темы: стихи

22:18 

Трибьют Зуко

Таки допересмотрела. Ну и не выдержала и написала аж даже трибьют Зуко.

Гудит в голове, и я не могу
проснуться.
Забыться,
забыть,
запутаться в волосах.
Вокруг пустота. Я не слышу своего пульса.
Пытаюсь не думать.
Пытаюсь открыть глаза.
Вокруг только смех — и тот отзвучит, как эхо.
И тьма завладеет моею
шальной
главой.
Я был на пути к победе,
любви,
успеху,
и это всё
рухнуло
наземь
вместе со мной.
Повержен,
убит,
задыхаюсь предсмертным хрипом.
Да, впрочем, и даже хрипеть мне уже не дано.
Я — войско.
Я — зеркало, озеро.
Всё разбито.
Я пал, словно солнце, —
взойти мне не суждено.
Бледнеет ничто, но не сдамся я даже смерти.
Мне б только вдохнуть, будто снова, —
рожденья крик.
И я протестую последнею силой мести
той смерти, которую мне уготовал мир.
И я открываю глаза.
Я и есть сражение.
Победа, печаль поражения,
зов клинка.
Я вижу Лицо!
о, Лицо!
Лицо зла, сожаления!
но мне на нём лишь свинцовая гордость видна!
И я восстаю,
слышу цепи,
я слышу пульс свой,
И я — боль в груди, но она — уж прости! — подождет.
И я простираю к Лицу свою гордо руку,
И я забираю его, ведь оно —
моё.
И снова — цепей звон,
И смех неживой и резкий.
И снова
я слышу,
как жар заалел —
внутри,
И там же — Лицо.
И я смерти бросаю усмешку.
Я — сердце Огня.
А не веришь словам — смотри!

@темы: мужики, сериальное, стихи, творчество

01:29 

Чёта Кафка

Я больше не пишу.
Строчка нейдет, и не слышно стука
пальцев по телефона клавиатуре.
Я покупаю сборник Басё и Блока.
Я замыкаю себя на одну систему.

Я больше не пишу.
Не отзывается больше нигде-то гулко
голос меня читающей дуры
(Что-то нашла в писанине без – знайте – прока).
Я закарабкиваюсь медленно на стену.

Я больше не пишу.
Слышу я каждый звук и любые сдвиги
в мире, вселенной и всём этом разном сущем.
Чувствую, что от меня что-то ждали люди,
верили, только теперь это всё – пустяк.

Я всё ползу.
Я свободна от слов, интриг и
жизни – гадания, то есть, на гуще.
Я не пишу, потому что жуки
как-то не больно сильны в стихах.

@темы: стихи, творчество

19:09 

Про вообще

Отсмотрела вчера «Девственниц-самоубийц» и короче тут мне попалось на глаза стихотворение с похожим настроением. (Честно стыбзено со ВК-стенки St. Johnny):

Фло хочет быть манекенщицей, Фил – врачом.
читать дальше


Забавнее то, что фильм настолько меня зацепил несмотря на свою поразительную дурацкую неопределенность, от которой я до сих пор локти кусаю, разрываясь от двух мнений: то ли «Какое кинцо проебали!», то ли «А так и лучше! Арт-хаус епта!» (епта тут чисто ради прикола, чуваки. Капитан Очевмдность всегда с вами). Но стих довольно хуеват и спойлероват и вообще хуй поймешь, про какую из сестер я говорила. Ещё кстати забавно, что в The Path (часто обсуждаемой в этом дневничке игре) тоже пять сестер, у которых тоже определённая разница в возрасте, и ЛЮТЫЙ СПОЙЛЕР. Если кого заинтересует, стих вот, под морем:

читать дальше

К слову, к нам прибежал новый информатик. Один из тех мальчиков, которые слишком умны, чтобы нравиться девочкам. Поэтому он вполне логично сразу же попал под мой же каблук. Не в смысле чего-то платонического, а именно в плане того, что я быстро нашла на него рычаги давления. Такие люди как он люто бешено любят помогать. И очень любят отличников. Поэтому первое, что нужно было сделать — показать себя отличником и тем самым заставить его отвязаться и все. Не люблю я таких людей, с ними слишком просто сладить. Вот Радостев заебись, с ним даже простая беседа превращается в «оседлайте бычка». Ну и про «простые беседы» — очередной стих.

Другу

Очень хочется написать Уиллу, но о чем? У Уилла давно своя жизнь, в которую я права влезать не имею.
Самое забавное в депрессии — она проходит. Но потом ты смотришь и понимаешь, что пока ты был в ней, вся твоя прошлая жизнь разрушилась. И выстроить ее заново невозможно. И тогда всё начинается снова. К психиатру можно ходить годами, а всё не кончится. Вообще никогда.

Ладно. Игрушечки. Каждый вечер я играю в игрушечки, а по выходным я задрачиваю на Клинику, и это временно две моих отдушины. Надо бы Саус Парк досмотреть, комиксы вышедшие накачать, но меня всё так уже заебало, что я больше не могу. И куча фильмов меня ждет, но сука, иди нахуй.

Он сказал, что ему больно. И будь этот мистический человек Радостевым или моей новой влюбленностью, я бы написала это прямо. Но это настолько интимно, что мне сложно даже произнести его имя, не говоря уж о выкладывании его на всеобщее обозрение. Такие дела. Я просто не могу. Эта фраза меня поразила до глубины души, я хотела броситься целовать руки этому замечательному человеку, его пропахшие никотином руки, у меня не было сил держаться и молча стоически выдерживать все те слова, которые я так знала, но так боялась услышать. Что я могу встречаться с ним годами, и ничего не изменится. Что ему больно от того, что Он не может ничего сделать. Это как когда врач говорит, что у вас рак, а сам погружается в глубокую депрессию от того, что не может вам помочь. Такое вот натуральное человеческое сопереживание. Я старалась не плакать, хотя у меня разрывало лицо от душевной боли, аки у Руби.
Я рыдала три дня после того, как въехала в смысл всех его слов.

Короче, фактически — всё хуево. Но вроде как пока депрессия не приходит. Только маленькие приступы. Такие дела.

Ещё один стишок:
читать дальше

@темы: творчество, стихи, игрушечки, блять, Радостев

03:59 

Понесло после хуёвой серии.

Мориарти, зачем вернулся? Игра не у тебя в ладонях. Нет победы былого вкуса, не теряешь сна от агоний. Смерть — игра. Ты играл напрасно, это вышибло тебя вон. Ты — лишь ветер. Тупая сказка. Ты — дурацкий тяжёлый сон.



Я пишу для тебя в три ночи, тебе стыдно меня терзать? Я — дурак. Ну а ты — чуть больше, раз вернулся меня искать. Наподдать мне, налить мне яду, я стою пред тобой — дерзай. Я дурак, но другого склада идиотом ты стал, уж знай.



Я держу на себя обиду за бессмысленную игру. Я смеюсь, ну а ты, как видно, в этом видишь лишь только грусть. Мориарти, вали же с поля. Я устал от тебя, смотри. Забери себе этот город, только, уж попрошу, уйди.



Я дурак, но, пожалуй, лучше дураком быть, чем быть как ты. Ты — карета. И ты же — кучер. Потому и нет смысла быть ни тебе, ни твоим угрозам, ни дебильным твоим речам. Я устал. Будь же сном иль грезы сами скажут тебе:«Отстань».



Ты уже упустил секунду, когда можно забить мне гол. Всё бессмысленно. Всё бездушно. Всё — как первый ребёнка стон. Извещая о новой жизни, он себе заберёт твою. Мориарти, вали из жизни. Ты уже не войдешь в игру.


p.s.
Я пишу для тебя в три ночи, я пишу для тебя опять. Почему я так озабочен что-то снова тебе писать?
Мориарти, я весь же вышел. Я пустой. Катафалк? Я смерть?
Я дышу.
Существую, слышишь?

Я пустой.
Исчезай же.

Шер. Х.*

______
Читается как шерх

@темы: блять, стихи, творчество

20:40 

Твою мать.

Я не бью ни больнее пули, ни острей ножа.
Я не рву, не метаю, рукой не вздымаю воздух.
Я одна, как смертник, да без гроша.
Без гроша в моих выкуренных к чёрту легких.

Я ведь смертник, но лучше б была рыбаком.
Лучше б волос пожухлый крутила на мокрых пальцах.
И из глаз, из черных вороньих окон
На меня с перестуком глядит передсмертный праздник.

....

P.S.
Я не хочу заканчивать этот стих.

@темы: Радостев, стихи

18:49 

lock Доступ к записи ограничен

Тут был стих, посвященный Лолите.
Но я вам его не отдам!

URL
22:54 

А это уже читать можно

Если молчание равно словам, то оно - дым.
Перебивает пыль вдох; давлюсь седым
Воздухом; шлю привет морским гнедым,
Которых не уберегла от своей беды.

Если слеза, то кувшин, если кувшин - один.
Со своею печалью впредь ты будешь един,
Ты не увидишь света до самых своих седин,
Так что питайся им жадно, гляди на него, гляди.

Если пишу без "прощайте", читай - "Пока".
Я ухожу на годы, но, верь, не на века.
Время - течение, значит, есть и река.
Какого в этой реке я найду песка?

Если пишу слишком честно, пишу ложь.
Жизнь - это, знаешь ли, не пинг-понг: сквош.
Это последний день твоей жизни. Завтра же ты умрёшь.
Есть пока время, копайся ножом в себе.
Любовь - нож.

@темы: стихи

06:28 

Автобиографическое.

Лаки Сандра давно ничего не пишет,
Лаки Сандра устала уже писать.
Всё равно её воплей "заткнитесь!" никто не слышит,
Да на кой уж и чёрт тогда затыкать.

Всё равно её шёпот "люблю" не услышат точно,
Да и лучше уж будет, коль будет так.
Лаки Сандре давно уже спится ночью,
Лаки Сандра устала быть средь писак.

Лаки Сандра устала писать рассказы,
Лаки Сандра устала писать стихи.
Лаки Сандра уходит из дома, язва,
В подворотне не трахают мужики.

Лаки Сандра не лесба в расцвете века,
Ибо кончился Лакин уж гомо-век.
В Лаки Сандре случилась уж смерть поэта.
В Лаки Сандре рождается человек.

Лаки Сандра не залетела, что вы.
Лаки Сандра устала всего лишь миг.
Лаки Сандра по дням сериалы смотрит
И давно не читает постылых книг.

Лаки Сандра устала от всех упреков,
Лаки Сандра хотела бы быть собой.
Лаки Сандра влюбляется в идиотов,
Чтобы быть им стылую и чужой.

Лаки Сандра не любит мужчин постарше,
Лаки Сандра — изгой среди наших дней.
В Лаки Сандре живет её друг без башни,
Лаки Сандра желает уже детей.

Лаки Сандра давно уж устала думать,
Лаки Сандра устала давно решать.
Лаки Сандре порою хочется дунуть
И себя наконец-то разуважать.

Лаки Сандре порою хочется кокса,
Лаки Сандра устала от всех побед.
Лаки хочет, чтоб все завершилось просто:
Чтоб ей в горло пихнули уж пистолет.

Лаки хочет, чтоб много не ждали люди,
Лаки хочет уж что-то иметь своё.
Лаки хочет сердца дураков на блюде.
И гранату — гриндэевский Идиот.

Лаки хочет оставили чтоб в покое,
Лаки хочет пожить для себя с неделю.
В Лаки умер поэт — и давно, давно уж.

P.S.
Лаки хочет двадцать восьмое апреля.*


____________________________________
*
ДР у Радостева в этот день, чо.

@темы: Радостев, стихи, блять

12:32 

Пляшет всё, что только может плясать.
Стены падают под сомнений тяжелым грузом.
Здравствуй, осень,
ты послала нам падающие небеса,
чтобы было нам веселее бывать обузой,


Чтобы было нам легче признать, что мы -
идиоты средь тысяч других идиотов.
Эй, цикада, где же проснёшься ты?
В кучке листьев в лесу или в луже возле болота?


Всё одно: пляшет всё, что лишь может плясать.
Холодеют в предсмертном дурмане струны.
Здравствуй, осень,
прощайте, мои небеса.
Я не вижу других путей от себя.
Фортуна


повернулась к нам именно той стороной,
что мы ждали в сомнениях столько лет,
Но теперь поверни же и ты лицо
И направь себе в горло звякающий пистолет,


И оплата нужна сполна, лью в глаза вино
И дурман за секундой грохочет больше.
И вокруг - целый зал, где идёт кино
Каждый вечер и утро.
Одно и то же.

@музыка: Неботошнит - Абстинентный синдром

@темы: стихи

00:39 

Стихи по Breaking Bad

Не могу придумать нормальное последнее четверостишие. Нужна помощь.

(по последней минуте последней серии третьего сезона. Момент, когда Джесси нужно убить Гейла. Я плакал, честно).

Я заполняю холодом коридор.
Тыкаюсь в вену мёрзлой тупой иглой.
Что мне мешает здесь быть самим собой?
Что мне мешает выполнить приговор?

Я заполняю воздухом свою плоть.
След от помады в кучке из сигарет.
Что мне мешает спичкою сделать свет?
Что мне мешает выжечь весь кислород?

Я заполняю дымом глухие дни.
Дрожь по рукам проходит шагами зим.
Что мне мешает сжать пистолет руки
И загнать в кожу пулю пустых обид?

Я заполняю тьмою пустую грудь.
Трубка с убийцей на проводе - в руке.
Что мне мешает сжать себя в кулаке?
Что мне мешает снова пуститься в путь?

Я заполняю дымом слова, пути.
Как мне забыть про яркость чужих побед?
Кто бы мне вытер алмазы не_детских бед?
Что мне мешает дрогнуть, сбежать, уйти?

@темы: сериальное, стихи

00:35 

Ночное сочинительство

Приходи в кабинет географии, там тебе объяснят,
что земля крутится вокруг Солнца, а не вокруг тебя;
там тебе объяснят твою смерть по моментам края;
там тебе докажут, что не существует рая;

там тебе изрекут, что ты точка, одна лишь на миллион,
и что мненье твоё есть в бачке* лежащий кондом,
что ты был и ты есть навсегда отделённый от мира,
что твоя жена — твоя голова, а твоя мать — точка пунктира;

там тебя отсекут от себя, оставляя лишь голову телу;
там погибнет твоя душа - и плевать, что тебя довели до предела;
там тебе дадут счастье, даже если тебе хочется черноты...

...Приходи в кабинет географии. Там ждут таких идиотов, как ты.


____________________________________________
*Бачок(мусорный)

@темы: стихи, кул

01:45 

Стихопост :D

Объясните уже этому ребёнку, что я люблю его.
Господи.
Как же мне надоело.
Каждый раз - маска.

Жизнь - не сказка.
Гонит тебя по улицам оголтело.
Беги же, беги.
По улицам несут ногами вперед. Здесь и вправду настолько темно.

***

Весь этот день я провел...лежа на диване лицом ровно вверх.
Глядел в потолок и надеялся на смерть.
Перестань терзать меня, глупая женщина Настя, перестань.
В твоих оковах я наблюдал и прелесть юнцов, и стан,

И выправку генералов, и шорох книг.
Я знал тебя сотни лет, как никто другой.
Теперь я закрыл глаза, потеряв на миг
Ориентир.
А теперь он и скрылся
под тихой
водой.

@темы: бомбануло, стихи, блять

00:44 

Внезапность.

Я бы сдохла - нет сил подниматься и резать вены.
Нас не любит никто. Примите то как nota bene.
Я не вижу этой боли края, я не нахожу ей дна.
И сегодня снова заседаю за ноутом допоздна.

Что нас тяжестью награждает за труд, за любовь и чувства,
То тяжелою тяжбой ложится, заданием устным.
Что-то хочется сделать ведь, но что - не знаю.
Я хочу найти в этом мире брод, он важнее рая.

Лучше крепко стоять на тонких кривых палках,
Чем, покачиваясь, падать в пропасть, как балка,
Что обрушивается на голову с потолка в недостроенном деревянном доме.
Ты просишь не любить тебя, но, прости, не могу по-другому.

Я хочу, я желаю, я помню всё это крепко.
И твое лицо застыло в моем мозгу словно Чёрная Метка -
Отголоском пиратства, визгом тормозов, болью в сердце.
Эта ночь доконает меня. Я сижу допоздна, кружкой чая пытаясь согреться.

Я, заметь, не пою тебе дифирамб и не строю иллюзий, планов.
Не рассчитываю ни на что, окружаю себя лишь эгоистично-главным.­
Мне ничто не нужно. Клянусь тебе. Забери, если хочешь, всю эту игру.
Я и на расстоянии полета пули тебя долюбить смогу.


Хочется плакать. Впервые, казалось бы, за сотни веков.
Перед моим домом построят вторичный МКАД,
Если на митинг с тобою вдвоем мы не пойдем.
Но ты не идёшь.
И в моей голове прокладывают асфальт.

@темы: кул, бомбануло, стихи

11:24 

Я мастер писать стихи ни о чем.

Не хочу я быть собой.
Хочу завтра не проснуться.
Сигаретный дым сухой
Проникает в рек тех устья.

Не желаю больше знать
Ничего из прошлой жизни.
Чу! Оставьте умирать!
Реки высохли у мысов.

Никакого нет житья
В этом мире грузной фальши.
Тленность эта бытия
Нагружает сильно пальцы,

Что сжимают под подушкой
Ручку, пишущую стих.
Называют нас "подружкой",
А в ушах "френдзона" их.

Как бы выдохнуть стократно
Дым, собравшийся меж устьев,
Чтоб не выпасть из палаты
Впред ногами перестуком.

Как бы выйти из неволи,
Но не вырваться из клетки?
Засыпать, ты знаешь, больно.
С пробужденьем всё больнее.

Горечь вялая строки
Мои мысли наполняет.
У невысохшей реки
Дед петлю себе вдевает.

Пусть он станет посчастливей
Чем детишки его жен.
Пусть он станет таким сильным,
Чтоб Судьбы пустой рожон

На него не гнал лавину
И волну не гнал чтоб он.
Под подушкою - перина.
Под подушкой - снова сон.

Когда горечь задохнется
В своих вымученных фразах
И покатится по слезам
Смех печальный и хрустальный,

Вот тогда возьмись же крепче
Ты руками за веревку,
Урони ее на плечи,
После - затяни легонько

И тогда в предсмертном мраке,
И тогда в предсмертной лжи,
В твоих мускулах собаки
Отрывают миражи,

Словно их зажрав с ногами,
Словно бездной между строк.

А по свойству моногамии
Там лишь - настоящий Бог.

@темы: блять, кул, стихи, бомбануло

14:15 

Море внутри меня. Часть первая.

Моя Муза(наречем её Син) стояла у раскрытого окна в глубокой задумчивости и цитировала вслух любимых поэтов: Полозкову, Бродского, Ахматову, Цветаеву и...меня. Всегда было удивительно, насколько она любит то, что я делаю под ее чутким руководством. Она достала из пачки сигарету, поднесла зажигалку к губам и закурила, выпуская клочьями никотиновый дым. Вот стерва, снова курит.

Я не вижу ее лица, но я точно знаю, что оно выражает. Она тревожно глядит в глубину ночной тьмы в ожидании Чуда. Чудо зовут Алексей, и оно скоро уезжает из нашего с Музой дома.

- Син, - тихо зову ее я, - Син, ты...
- Не мешай, - сухо обрывает меня она.

Син занята своими переживаниями. Она кусает губы, думая о чем-то своем. Хорошо, наверное, уметь мыслить так, как она - стихами, строками, образами.

Син чертовски красива. Шатенка с ярко-желтыми глазами, в часы ярости становящимися черными. Правда, плоская, как доска и глуповата в плане чего-то, не связанного с творчеством. Фантазия ее поистине безгранична. Но существование такой вещи...как алгебра, например, она не признает. Для Син нет ничего, кроме образов.

- Чего уставилась? - грубо бросает мне Син, иронично глядя на меня из тьмы.
- Ничего, - вздыхаю я. Стерва, стерва...какая же она стерва, - ложись спать.
- Нет, я не лягу, - процедила она сквозь зубы и, отвернувшись к окну, вновь закурила.
- Почему? - я устала от ее хамства. Но...я слишком сильно желаю ежедневно видеть ее лицо, ее тонкие пальцы, ее волосы, в которые хочется зарыться и замолчать навсегда, ее губы, вечную надменную улыбку...оттого я и готова терпеть все это. Я бы отдала все, лишь бы получить каплю нежности от Музы.
- Потому что, - отрезала она, поперхнувшись сигаретным дымом.

Выгнала бы ее из дома. Только с ума сойду без нее.
Сволочь, сволочь, сволочь.

- Син, уже поздно. Лёша ушел к подруге, он не придёт сегодня, - попыталась снова завязать диалог я.

Син вздрогнула и повернулась. Я вжалась в стену и задохнулась от ужаса...ее глаза...ее глаза были чернее, чем когда-либо. Быстрым шагом она прошла через всю комнату и с силой впечатала кулак в стену. Место, куда она метила, было там, где секунды три назад была моя голова. К счастью, я успела увернуться.

- Тварь, - пробормотала Син, после взглянула на меня и заорала, - Какая же ты тварь! Дрянь! Мразь! Ненавижу тебя!
- Син, успокойся. Что с тобой? - с тревогой осведомилась я.
- Ты...ты.., - она вся почернела, а через секунду ее глаза посинели. Она охладела. Не то чтобы успокоилась, просто перестала воспринимать любые слова, перестала вырабатывать эмоции.

Син быстро поднялась и начала собирать вещи. Я не могла шевельнуться.
- Я больше не вернусь, - сообщила она, укладывая в сумку матовую банку с имитацией солнца.
Муза огляделась и, послав мне воздушный поцелуй, шагнула из окна.

Я бросилась к темноте города и в отчаянии проорала ей вслед:
- Я люблю тебя!
Она обернулась. Улыбнулась жутко, а после пробормотала еле слышно, пришлось читать по губам:
- Лгунья... Не стой на ветру!..

Рухнула на колени перед распахнутым окном. Она ушла. Совсем.
Каким-то невероятным усилием воли я заставила себя подняться, чтобы рухнуть вновь.
Где...где мои рукописи? Где мои бумаги... Где...где?

Ручка. Листок. Пока она не ушла, пока я могу еще сказать хоть что-то. И я пишу:
"Я люблю тебя. Ты довольна?
Я могу убираться прочь?
Никому не будет больно,
Все умрут. Никому не помочь.

Все закончится, друг, на плахе.
В день блудливого января.
Я прижму тебя к своей ряхе
И у Бога просить буду.
Зря."


Нет, не то, нет рифмы, нет ее. Стихи ни о чем, ни о чем...
И снова рвать и метать. Искать новый лист под ногами, потому что встать не можешь.
Найден. Пишу:
"я устала от глупых ролей.
снова солнце в матовой банке.
ты – как покер для королей,
в каждой карте свои загадки.
то повесишь на эшафоте,
то губами накроешь пламя.
потеряю тебя в цейтноте…
только ты меня
не оставишь"


Такое чувство, что мне пожали горло. На нем сомкнулись железные пальцы. Дышать нечем.

Син ушла.
Счастье кончилось.

@темы: творчество, стихи

Дневник последнего человека.

главная