Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
16:30 

Начала писать Мэрисишный фик, забросила после первой главы :D

Вот она, сама глава.

Слава небесам, никогда не кину на ФБ.
Автор: Lucky Sandra
Фэндом: Alex Turner

Рейтинг: R
Жанры: Гет, Романтика, Ангст, Драма, Психология, Повседневность, Hurt/comfort, ER(Established Relationship)
Предупреждения: Мэри Сью(Марти Стью), ООС, ОЖП

Размер: Миди
Кол-во частей: 1
Статус: в процессе написания

Глава первая. Пролог.

Глава первая

@темы: бомбануло, творчество

14:15 

Море внутри меня. Часть первая.

Моя Муза(наречем её Син) стояла у раскрытого окна в глубокой задумчивости и цитировала вслух любимых поэтов: Полозкову, Бродского, Ахматову, Цветаеву и...меня. Всегда было удивительно, насколько она любит то, что я делаю под ее чутким руководством. Она достала из пачки сигарету, поднесла зажигалку к губам и закурила, выпуская клочьями никотиновый дым. Вот стерва, снова курит.

Я не вижу ее лица, но я точно знаю, что оно выражает. Она тревожно глядит в глубину ночной тьмы в ожидании Чуда. Чудо зовут Алексей, и оно скоро уезжает из нашего с Музой дома.

- Син, - тихо зову ее я, - Син, ты...
- Не мешай, - сухо обрывает меня она.

Син занята своими переживаниями. Она кусает губы, думая о чем-то своем. Хорошо, наверное, уметь мыслить так, как она - стихами, строками, образами.

Син чертовски красива. Шатенка с ярко-желтыми глазами, в часы ярости становящимися черными. Правда, плоская, как доска и глуповата в плане чего-то, не связанного с творчеством. Фантазия ее поистине безгранична. Но существование такой вещи...как алгебра, например, она не признает. Для Син нет ничего, кроме образов.

- Чего уставилась? - грубо бросает мне Син, иронично глядя на меня из тьмы.
- Ничего, - вздыхаю я. Стерва, стерва...какая же она стерва, - ложись спать.
- Нет, я не лягу, - процедила она сквозь зубы и, отвернувшись к окну, вновь закурила.
- Почему? - я устала от ее хамства. Но...я слишком сильно желаю ежедневно видеть ее лицо, ее тонкие пальцы, ее волосы, в которые хочется зарыться и замолчать навсегда, ее губы, вечную надменную улыбку...оттого я и готова терпеть все это. Я бы отдала все, лишь бы получить каплю нежности от Музы.
- Потому что, - отрезала она, поперхнувшись сигаретным дымом.

Выгнала бы ее из дома. Только с ума сойду без нее.
Сволочь, сволочь, сволочь.

- Син, уже поздно. Лёша ушел к подруге, он не придёт сегодня, - попыталась снова завязать диалог я.

Син вздрогнула и повернулась. Я вжалась в стену и задохнулась от ужаса...ее глаза...ее глаза были чернее, чем когда-либо. Быстрым шагом она прошла через всю комнату и с силой впечатала кулак в стену. Место, куда она метила, было там, где секунды три назад была моя голова. К счастью, я успела увернуться.

- Тварь, - пробормотала Син, после взглянула на меня и заорала, - Какая же ты тварь! Дрянь! Мразь! Ненавижу тебя!
- Син, успокойся. Что с тобой? - с тревогой осведомилась я.
- Ты...ты.., - она вся почернела, а через секунду ее глаза посинели. Она охладела. Не то чтобы успокоилась, просто перестала воспринимать любые слова, перестала вырабатывать эмоции.

Син быстро поднялась и начала собирать вещи. Я не могла шевельнуться.
- Я больше не вернусь, - сообщила она, укладывая в сумку матовую банку с имитацией солнца.
Муза огляделась и, послав мне воздушный поцелуй, шагнула из окна.

Я бросилась к темноте города и в отчаянии проорала ей вслед:
- Я люблю тебя!
Она обернулась. Улыбнулась жутко, а после пробормотала еле слышно, пришлось читать по губам:
- Лгунья... Не стой на ветру!..

Рухнула на колени перед распахнутым окном. Она ушла. Совсем.
Каким-то невероятным усилием воли я заставила себя подняться, чтобы рухнуть вновь.
Где...где мои рукописи? Где мои бумаги... Где...где?

Ручка. Листок. Пока она не ушла, пока я могу еще сказать хоть что-то. И я пишу:
"Я люблю тебя. Ты довольна?
Я могу убираться прочь?
Никому не будет больно,
Все умрут. Никому не помочь.

Все закончится, друг, на плахе.
В день блудливого января.
Я прижму тебя к своей ряхе
И у Бога просить буду.
Зря."


Нет, не то, нет рифмы, нет ее. Стихи ни о чем, ни о чем...
И снова рвать и метать. Искать новый лист под ногами, потому что встать не можешь.
Найден. Пишу:
"я устала от глупых ролей.
снова солнце в матовой банке.
ты – как покер для королей,
в каждой карте свои загадки.
то повесишь на эшафоте,
то губами накроешь пламя.
потеряю тебя в цейтноте…
только ты меня
не оставишь"


Такое чувство, что мне пожали горло. На нем сомкнулись железные пальцы. Дышать нечем.

Син ушла.
Счастье кончилось.

@темы: творчество, стихи

21:00 

Альберту.

Здравствуй, мой дорогой друг.

Да-да, жаль, мы не пишем друг другу писем обычно...но это самое прекрасное средство выражения наших эмоций. Понимаешь, в письмах ты можешь прикоснуться к почерку человека, вчитаться в его буквы, их особенности, увидеть старательность, с которой человек изливал на лист сокровенные мысли, увидеть счастье и горечь, пляшущие буквы, нараспев читаемые фразы, слова, срывающиеся с языка, за которые, в общем-то, часто стыдно. Именно поэтому я пишу тебе письмо таким образом.
Так, чтобы ты меня не запомнил.

Знаешь, я сижу на улице, усыпанной снегом...и во мне нет стержня. Я безвольная и опустошенная. Нет сил бороться. Очень хочется рухнуть на ледяную землю и рыдать, но сил нет. Я вспоминаю все то, что было раньше. Порою было весело, разговоры до двух-трёх ночи, смеяться до слёз, приходить поутешаться, делиться стихами. Темы раскрывались с безумной полнотой. «Почему ты постоянно хочешь обниматься?», «бабы...», «только бы темы не исчерпались»...и еще много такого незабываемого, такого великолепного и позитивного.

Я сижу в старом парке и пишу прощальное письмо. Даже плакать не могу - горечь сдавила легкие. Но я обязана совершить это, я обязана тебя от себя избавить. Я ведь знаю, что будет дальше, если я не остановлю себя сейчас. Я начну запускать в твою жизнь свои щупальца-пальцы, требовать ответа, неимоверно обижаться(подсознательно), когда в сети и не читаешь. Я буду террорезировать твою жизнь и ничего не смогу с собой поделать. Ты этого хочешь?

Знаешь, обычно просят, чтобы запомнили навсегда. Я тебя запомню на всю жизнь и ни-ког-да не забуду. А ты...а ты забудь меня, ради всего святого, забудь. Забудь меня, выкинь из своей головы. Удали всю переписку. Выбрось меня, словно мусорный пакет - как обыденность, повседневность.

Спасибо тебе за всё.
И, ради Бога, будь счастлив.

@музыка: Fleur - Сияние

@настроение: ясновалюблютебя, Алекс.

@темы: блять, други мои, творчество

01:06 

Цветок в горшке.

Московское небо было темным, словно чернила каракатицы. Из окна дома номер три виднелась стройка. Бесконечная стройка.

Люди любят бесконечность. Они не умеют жить сейчас, сегодняшним днём. Они всегда ожидают, что на них снизойдет что-то, что сделает их богатыми, счастливыми, красивыми, успешными. Они любят книги. Пытаются просветиться, видимо. И этого им никогда не добиться. Нет, конечно же есть индивидуумы, которые добиваются своих целей и всегда идут до конца. Работают по двадцать часов в сутки. А потом удивляются тому, что их дети стали замкнутыми, неразговорчивыми и так отдалились от своих родителей. Они удивляются этому, представляете?!

Странные они, эти люди. Говорят не то, что думают. Любят тех, кого любить не стоит. Они не видят мир вокруг себя. Они видят лишь себя над миром. Ничегошеньки их больше не интересует, кроме своей жизни. Их жизнь никому не нужна, впрочем, как и моя является никому не нужной.
Странные они, эти люди. Любят тех, кто их ненавидит, смеются тогда, когда хочется плакать, запивают боль и тоску алкоголем, не сжимают кулаки и не идут до конца. Они смешные.

Люди любят бесконечность. Я - нет. Моя жизнь когда-нибудь закончится. Я не жду того, что буду жить вечно. Я обычный цветок на подоконнике. Вы смеетесь. Не ожидали. Теперь считаете, что гроша ломаного не стоят все мои слова.



А я ведь вижу всех вас, людей, ежедневно, если не сказать ежечасно.

Я знаю, что творит хозяйка квартиры, когда мужа и дочери нет дома. Я знаю, что в голове у этой женщины, которая ни черта не стесняется изменять мужу аж с тремя любовниками.
Я знаю, что дочь шлюхи творит, когда в квартире затихают звуки телевизора и взрослые уходят спать. Ей, мать вашу, каких-то жалких тринадцать лет, половину из которых родители не замечают ее вовсе. И по ночам она рыдает из-за какой-то детской влюбленности, что была невзаимной. Она не курит, в отличии от ее подруги. Она не любит родителей.
Я знаю, что рогоносец-муж делает, когда отдаленные шорохи стройки умолкают вовсе и дом погружается во мрак и молчание. Он пьет, бессовестно и много. Потому что все знает про свою жену, но поделать ни черта не может.

Невзаимщина процветает в этом доме.



Я вижу людей в окно. Я вижу их в этом доме. Я слышу их мысли. Я бы отдал все, чтобы не делать этого.
Я один на этом чертовом подоконнике. Напротив меня - бесконечные дома. Как всегда, ведь люди любят бесконечность.
Я ничего не хочу менять. Черт побери, я смирился. Ничего не произойдет. Земля не уйдет из-под ног в решающий момент, Луна не сойдет с орбиты.
Я привык к тому, что люди лишь жалеют себя. Они не хотят решать проблемы - они хотят, чтобы это за них делали другие.

Я слишком хорошо знаю людей, чтобы не быть уверенным в своих словах. Понятие "да кто ты такой, чтобы меня учить" слишком сильно въелось вам в мозг. Так вы говорите про тех, кто не достиг совершеннолетия, мал, глуп, честен и прямолинеен. Вы считаете, что каждый, кто не согласен с Вашим мнением - глупец, коих надо еще и поискать.

Я был бы счастлив, если бы не знал всего этого.

***
В доме номер три стоял цветок. Обычный такой. Раз в неделю его поливали, после забывали. До следующей недели.
До следующей недели цветок не дожил.
К дочери главы семьи пришла подруга Марина. Открыв окно и не заметив цветка, она закурила.
Внезапный порыв ветра - и на полу уже лежали осколки керамического горшка.
Цветок же был беспощадно выброшен на помойку.

@настроение: выброси меня в окно, пожалуйста

@темы: творчество, бомбануло, блять

11:53 

Син.

В московском парке было странно тихо и солнечно. Октябрь. Син сидела, поджав под себя ноги, на деревянной скамеечке, покрытой облезлой синей краской. Солнечно. Тихо. Пустынно.
Никого вокруг. Тихо и спокойно. Золото и синева. Прохлада и отголоски августа.

Внезапно подошедший парень не изменил бы этого великолепия, если бы его не существовало. Но он был.
- Девушка, простите, можно с Вами познакомиться?
Син прикрыла глаза. Было бы неплохо, если бы он сейчас же ушел. Она глубоко вдохнула запах последних листьев и медленно повернулась к парню.
- Нет, - сухо прозвучало из ее губ.
Парень лишь грустно хмыкнул.
- Извините, что отвлек от созерцания последних лучей солнца, - поэтично, но грустно проговорил он, удаляясь.
- Если бы ты знал, милашка, насколько прав, - пробормотала она, когда силуэт молодого человека растаял в причудливых узорах деревьев, и медленно затянула петлю наушников на шее. Син даже не извивалась, инстинкт самосохранения был подавлен полностью. Через пару минут жизнь оставила ее.

Когда приехала неотложка, вызванная сердобольной бабусей, Син уже была мертва.

В московском парке было тихо и солнечно. Октябрь.

@темы: бомбануло, творчество

21:08 

Зарисовка.

Когда сходишь с ума, зима кажется летом, весна уже переходит в осень, картины смазываются и совершенно не знаешь, что с этим делать. Каждый счастливый момент жизни становится несчастьем и наоборот. Кто-то зовет это депрессией, кто-то считает это кризисом среднего возраста, кто-то вообще ничего не считает.
Курить – вредно. Конечно, Алекс и это знает. Но кто может сказать зависимости: «Не возвращайся», если сил бороться с нею нет?
Когда голос уже хрипнет и у тебя из горла вырывается лишь гулкий рык, понимаешь, насколько раньше было тебе лучше. Ты еще мог быть кем-то, кроме этого чудовища со звериным рычанием.
Когда выпиваешь, становится легче. Но Алекс точно знает, что легче не становится. Просто это входит в привычку. Только и всего. Давно алкоголь не избавлял от ран.
«Женщины», говорит он про себя, «это наистрашнейшие создания на земле. Бог создал их, чтобы причинять страдания мужчинам».
Прав ли он?
Возможно. Ракетная установка «Катюша» была женщиной. Ураган «Катрина» - тоже. Алекса Чанг – тоже. Все женщины когда-либо причиняют боль. Причины часто неясны, но все равно каждый раз происходит это. Боль. Они всегда причиняют боль. Только ее.
Когда думаешь, что по-настоящему влюблен, подумай трижды, сказать ли об этом. Не каждой женщине стоит говорить такое, какой бы хорошенькой она не была. Она просто повесится тебе на шею и сделает тебя своим узником.
Алекс выпивает. Вновь и вновь. Уже сам не знает, зачем, но пьет. Чтобы стало немного веселее.
Она вновь заходит и говорит: «Я хочу, чтобы ты спел мне». Он не может сказать свое мужское рычащее «Нет». Эта женщина поглощает все отрицания. Она только и делает, что без нажима заставляет его делать то, что не хочется. Алекс не может сопротивляться. Есть в этой дряни что-то, из-за чего у Тёрнера совершенно теряется разум, он становится податливым и слегка глупеет. Слегка, но достаточно, чтобы женщина уже получила то, чего хочет. «Что ты хочешь услышать?». С надеждой на «передумала». Но она никогда не меняет мнения. Она говорит: «Спой мне Joining the Dots». Алекс не смеет даже издать какого-то вздоха недовольства. Боится ее? Может быть. Он берет гитару в руки и начинает: «Been trynna think of something colourful for the season. Pull the wool over the gullible for no reason…» Женщина подходит, дает пощечину Тёрнеру, после резко наклоняется к обиженному мальчику и страстно целует его, кусая и терзая сочные губы музыканта. Непонимающе воззряется на нее Ал и на выдохе говорит, прогоняя мысль о том, что эта страшная женщина могла любить его : «Что происходит?» Она ухмыляется и произносит: «Ты пел недостаточно чувственно. Я показала, как надо быть страстным в своих словах и действиях». Все прежнее знание о мире у Тёрнера рушится, остаются лишь слова этой женщины. «Самая сильная страсть рождается из ненависти, самые большие чувства появляются из нелюбви».
Все в нашей жизни делается, чтобы мы были глубоко несчастны. А теперь возьмите, да зарубите себе это на носу.

запись создана: 07.03.2013 в 04:21

@настроение: вдохновившись "Бумажным Человеком"...

@темы: блять, творчество, бомбануло, други мои

23:42 

Письмо.

Кому: Саша Т.
От кого: Марина К.
Вы уверены, что Ваше письмо уместно? Да


Привет.

Должна признаться, я давно тебя не слушала. Не знаю, отчего же так. Потеряла смысл искать очарование твоей музыки. Ты стал обыденностью, только и всего. Понимаю, тебе неприятно читать это. Понимаю.

Ты живешь в моей голове. Приходишь, выпиваешь кофе. Звучит:«Солнышко, где моя гитара». Отвечаю спокойно:«Выбросила». Чашка падает у тебя из рук и разбивается о ледяной пол моей белой кухни, где ты так любишь завтракать и выпивать кофе. Раздается крик:«Что?!». Добавляю почти злобно:«И я не "солнышко"». Снова и снова собираешь вещи и грозишься уйти. Вновь улыбаюсь, как всегда почти горько, будто бы поверила...
...Ты же возвращаешься. Каждый раз. Ровно через три дня. Приходишь, звонишь в дверь. Виноватым голосом:«Здравствуй». Медленно опускаешься на колени, смотря на меня глазами больной собаки. «Прости меня, я был неправ». Каждый раз я слышу это. Каждый раз я потом поднимаю тебя с колен, прижимаю к себе, жадно вдыхая аромат твоих волос. Пытаясь запомнить каждую прожилку твоих невероятных глаз. Говоря каждый раз:«Не уходи больше», зная, что уйдешь...


Я понимаю: после всего этого признания о наличии памяти об этом...я погиб. Ты больше никогда не будешь мне чем-то, кроме обыденности, ибо на большее ты будешь неспособен.

Ты ушел уже неделю назад. И до сих пор ты не пришел и не было этого «Не уходи больше...»
Скажи мне, тебе хоть хорошо там, где ты нашел свою пристань?
Если нет, возвращайся. Ты же знаешь, для тебя я попробую измениться.

P.S. Я люблю тебя.
P.P.S. Зачеркни постскриптум, пожалуйста, тебе это знать незачем.

@музыка: Земфира - Жить в твоей голове

@настроение: упоролся я, судя по всему

@темы: бомбануло, творчество

22:45 

Молчание.

Зарисовка о том, чего еще не было и, надеюсь, никогда не будет.


Эпиграф:
Солнце светит как никогда. Такое чувство, что мы сгорим на этой планете. Да и пусть.
Нет, думаешь, будем жить вечно? Какая жалость.


Они молчат. Они смотрят в бумажки и молчат. Ничего не говорят. Молчат и смотрят на меня почти сочувственно. Спрашиваю:"Что со мной?". Они не отвечают.

В голове слагается хокку.
Пять слогов, да еще семь, да еще пять.

Солнце в глазах.
Искра посреди костров.
Горечь оставит.



Они молчат. Спрашиваю:«Что со мной?». Молчат.

В голове слагается хокку.
Пять, семь, пять.

Смысла нет. Бог
потерял наши нити.
Никто не забыт.


Они молчат. Кричу:«Что со мной?!».
«Туберкулез», отвечает один из них.
И теперь уже молчу я, а меня убеждают в том, что все излечимо.

В голове слагается почти хокку.
Пять. Восемь. Пять.

Ничто не вечно.
Падение неизбежно.
Руины вокруг лишь.

@музыка: Земфира - Кофевино; Сплин - Вниз головой; Fleur - Сияние

@настроение: ничто не вечно под луной

@темы: творчество, бомбануло

20:13 

Бзркв/Фсбндр засело в моей голове, чоурт.

@темы: кул, творчество, блять

12:50 

Надеюсь, Аня, мы напишем наше упоротое творение.
Ибо никогда раньше я не чувствовала такого желания написать свою упртсть на бумаге, доо XDD

@темы: блять, кул, творчество, други мои

Дневник последнего человека.

главная