Eniqua
Я не бью ни больнее пули, ни острей ножа.
Я не рву, не метаю, рукой не вздымаю воздух.
Я одна, как смертник, да без гроша.
Без гроша в моих выкуренных к чёрту легких.

Я ведь смертник, но лучше б была рыбаком.
Лучше б волос пожухлый крутила на мокрых пальцах.
И из глаз, из черных вороньих окон
На меня с перестуком глядит передсмертный праздник.

....

P.S.
Я не хочу заканчивать этот стих.

@темы: Радостев, стихи