Eniqua
Я люблю её.
Это сладко, больно,
это так мучительно.
Так плачевно
кончится весь
этот
маскарад,
Я люблю её.
Так безумно,
безвольно
волочусь за нею,
ловлю её взгляд,
чтобы только освободить себя от мучений.

Я люблю её.
Недостаточно,
лишь по праздникам,
выходным,
в преддверии
(чуда),
а потом — тороплюсь с презреньем
к себе после пятой бутылки вина на троих распитой.
Я люблю её.
И особенно, когда хочется быть разбитой.
Я люблю её.
Это — преступление.

Я люблю её.
Бешено, злостно, бессмысленно —
по привычке.
Я люблю её.
Так любят воздух,
Библию,
спички,
взрывы,
я люблю её романтически,
почему-то не эротически,
но зато вполне осмысленно.

Я люблю её,
потому что я так решила,
потому что я согрешила,
потому что я умерла
и теперь занимаюсь некрофилией,
возрождая былые чувства,
Я люблю её,
как искусство, как вершину
искусства,
как полоску света в закрывающейся двери —
уходи, я усну поскорее,
нет, останься, посиди здесь, не оставь меня
Я люблю её,
ибо не произношу её имя,
ибо всё ещё считаю его самым сильным именем
на свете,
эдакой
красотой в последней инстанции.

Но она оставит меня также,
как я её оставлю —
с носом.
Сбросив цинизм наносной,
презренье к себе одев,
помни, что будет ещё множество дев,
только не все они захотят быть с тобой,
с девочкой сколько угодно взрослой.

@музыка: Ludovico Einaudi - Experience

@темы: я и моя бессонница, творчество, стихи