Стихи по Breaking Bad

Не могу придумать нормальное последнее четверостишие. Нужна помощь.

(по последней минуте последней серии третьего сезона. Момент, когда Джесси нужно убить Гейла. Я плакал, честно).

Я заполняю холодом коридор.

Тыкаюсь в вену мёрзлой тупой иглой.

Что мне мешает здесь быть самим собой?

Что мне мешает выполнить приговор?

Я заполняю воздухом свою плоть.

След от помады в кучке из сигарет.

Что мне мешает спичкою сделать свет?

Что мне мешает выжечь весь кислород?

Я заполняю дымом глухие дни.

Дрожь по рукам проходит шагами зим.

Что мне мешает сжать пистолет руки

И загнать в кожу пулю пустых обид?

Я заполняю тьмою пустую грудь.

Трубка с убийцей на проводе - в руке.

Что мне мешает сжать себя в кулаке?

Что мне мешает снова пуститься в путь?

Я заполняю дымом слова, пути.

Как мне забыть про яркость чужих побед?

Кто бы мне вытер алмазы не_детских бед?

Что мне мешает дрогнуть, сбежать, уйти?

@темы: сериальное, стихи

---

Breaking Bad

По методике Елены Андреевны Удаловой Габен, надо примерять на себя то, что говорит человек в просейке дихотомий/функций. Мол, мы самый точный аппарат определения соционического типа.

Так вот.
Сейчас по предложению Никиты Радостева смотрю Breaking Bad и анализирую типы.
Вот что выходит.

Джесси

У Джесси в блоке защиты ака Ид сидит чёрная сенсорика. Вспомните серию, в которой Уолтер орёт на Джесси, Джесси ничего не делает до последнего, но когда Уолтер его уже доводит, Джесси кидается на него в попытке удушить. Это Ид, господа. Это защитная реакция Ида, и я не сомневаюсь в этом. Хотя, с другой стороны, я думала, что чёрная сенсорика у него сидит в болевой. Ну да, в болевой.
Я подумаю, однако мы пока определились с одной вещью:

ЧС
либо в болевой: ЭИИ, ЛИИ

либо в ограничительной: СЛИ, СЭИ

либо в фоновой, что маловероятно: ЛИЭ, ЛСЭ

Уолт

У Уолтера в блоке защиты сидит чёрная этика. Ибо я так считаю. Однако у меня есть мысли, что ЧЭ у него в болевой. Ну, всё как с Джесси.

ЧЭ
либо в болевой: СЛИ, ИЛИ
либо в ограничительной: ЭИИ, ЭСИ
либо в фоновой, что маловероятно: ИЭЭ, СЭЭ

Напомню, что ШПС Елены Андреевны типирует по болевой и ограничительной, поэтому содержание конкретно этих функций стоит особенно хорошо знать.

Вот так как-то.

@темы: соционика, кул

---

Я снова здесь

Куча куч всего произошло за этот период. Начнем с того, что я постригся. Дааа, теперь я няша.
Еще я сходила на типирование. Таки Габен.
Пишу здоровенную работу на Фикбуке, ибо я молодец.
В общем, ничего особенного, я всего лишь Габен.

Хах.
Ну и Никита. Н-да, Никита - это н-да.
Зеленевский, ты ахуенен. Вот.
Никита. Никитушка Зеленевский. Приснился мне сегодня зачем-то, я прихуела блять.

Тащемта...больше-то мне и сказать нечего.

---

Надо бы...

Надо бы таки сходить на типирование. НО МНЕ ЛЕНЬ.

---

Лоал

Сегодня кол-во отзывов перевалило за 405.
Я просто отмечаю этот день как знаменательный день.

Кол-во лайков превысило 455.
Просто отмечаю.


А работ уже больше 55.
Лоал.

---

Я напишу это и лягу спать.

Мне б только три отзыва, семь лайков, а также чуть-чуть любви...
И я уйду, срывая мачтами корабли.

---

Судя по всему, Сандра завязывает с фикрайтерством.
Пизда пиздой.

---

Едриху мать...

Я живу как живу, по-другому никак.
Кто согласен со мною — хорош, кто нет — мудак.
Я живу как живу, я по жизни один.
Оттого-то и сам себе я придурок, и сам — господин.

Как легко, лишь подумайте, никого не встречать,
просыпаясь спьяна, и не ждать ни детей, ни внучат,
никого наблюдать на подушке сбоку от глаза,
не внимать ничьим просьбам, страдать одиночно и связно.

На тупых отвлеченья не делать — я себе сам придурок.
Не выслушивать оскорблений про гору немытых турок*,
самого себя удовлетворять, если нужно поддаться соседям,
как коты истошно орущим из где-то-там-расположенной двери.

Я живу как живу, мне легко жить и так.
Я критичен к себе и к другим, оставаясь подтипом «Чудак».
Я живу себе и живу, никого не волнует — и хорошо.
И себе сам жвачкою раздуваю конфликты из ничего.

Как легко, лишь подумайте, не встречать меня среди лиц,
я ведь сам себе — единица, одна лишь из единиц
бесконечных машин и устало-улыбчивых членов игры,
что зовется жизнью, в которую играем мы.

Я живу как живу, я всегда одинок.
И лишь смерть мне единственный спутник, единый пророк.
Я живу, как живу, я ведь был...и я был.

Я всё жил вне себя.
Но теперь я один.

_________________________________________________________
*Турка - другое название джезвы

---

Ночное сочинительство

Приходи в кабинет географии, там тебе объяснят,
что земля крутится вокруг Солнца, а не вокруг тебя;
там тебе объяснят твою смерть по моментам края;
там тебе докажут, что не существует рая;

там тебе изрекут, что ты точка, одна лишь на миллион,
и что мненье твоё есть в бачке* лежащий кондом,
что ты был и ты есть навсегда отделённый от мира,
что твоя жена — твоя голова, а твоя мать — точка пунктира;

там тебя отсекут от себя, оставляя лишь голову телу;
там погибнет твоя душа - и плевать, что тебя довели до предела;
там тебе дадут счастье, даже если тебе хочется черноты...

...Приходи в кабинет географии. Там ждут таких идиотов, как ты.


____________________________________________
*Бачок(мусорный)

@темы: стихи, кул

---

Начала писать Мэрисишный фик, забросила после первой главы :D

Вот она, сама глава.

Слава небесам, никогда не кину на ФБ.
Автор: Lucky Sandra
Фэндом: Alex Turner

Рейтинг: R
Жанры: Гет, Романтика, Ангст, Драма, Психология, Повседневность, Hurt/comfort, ER(Established Relationship)
Предупреждения: Мэри Сью(Марти Стью), ООС, ОЖП

Размер: Миди
Кол-во частей: 1
Статус: в процессе написания

Глава первая. Пролог.

Глава первая

Пролог.

Они ссорились. Как и вчера. Как и позавчера. Они ссорились каждый день с тех пор, как переехали в Город. Только вчера не было того оттенка фатальности, близости завершения, как сегодня. Она выкрикивала свой монолог, он наблюдал за ней из кресла, сидя напротив и пытаясь закрыться от громких звуков её голоса.

– Скотина! Тварь! Дрянь! Урод! Бесчувственная сволочь! Я ненавижу тебя! Ненавижу, ненавижу, ненавижу, не-на-ви-жу! – она кричала это, срываясь на визг, нагибаясь над ним, дабы выкрикнуть очередное оскорбление прямо в лицо, с каждым новым словом накаляя обстановку. Он же почти устало следил за её действиями. В голове крутилось самонадеянное: «Не уйдёт…», но верил ли Тёрнер в это? Нисколько. Хотел ли он удержать её? Ни минуты.

- Ты уже сказала это тысячу раз…зачем ты снова это говоришь?.. Я не понимаю…, - он выдохнул эти слова, и в голосе его привычно тихом и мягком звучала растерянность и почти что иррациональный страх. Страх…чего?

– Ты не любишь меня и никогда не любил! Ты всегда любил только себя, только, мать же твою, себя! – продолжала тем временем она. – Я, черт возьми, не получаю от тебя никакого внимания! Ты живешь в мире своей музыки! Ал пишет стихи? Ариэль не существует! Ал не пишет стихи? Какая Ариэль вообще, песню пишем, с фанатами общаемся, спим! Я ненавижу тебя всем сердцем! – то было визгливо-истеричным выкриком, смачная пощёчина звуков ненависти вернула музыканта, уже почти ушедшего в свои размышления, в объективную реальность.

– Ариэль, успокойся, пожалуйста. Ну что ты драматизируешь? Ты же понимала, что я – музыкант, что это моя работа, когда мы только начали…, – дыхание его перехватило, он не мог заставить себя произнести эти слова, они могли адресоваться только другой женщине, только Алексе, которая не была забыта им целиком и полностью.

– Я не успокоюсь! Ты каждый раз говоришь мне это свое идиотское «успокойся»! Я…я устала..., – она рухнула на пол, сжав кулаки до белизны. – Я не хочу больше слушать твою ложь. Я не хочу этого делать..., - мисс Ванденберг закрыла глаза на мгновение. Когда же они открылись, в них больше не было эмоций. Девушка в молчании поднялась, достала спортивную сумку и начала собирать в неё самые необходимые вещи. Самые необходимые вещи Алекса Тёрнера.
Сидели в молчании. Тёрнер не желал лишний раз раздражать Ариэль, юная особа же просто не хотела ничего объяснять. Вскоре вещи были собраны. Она швырнула в руки Ала сумку, после, немного переведя дух, проговорила:
- Уходи. Я больше не хочу видеть тебя в своей жизни. Убирайся отсюда. Проваливай, - она снова начала распаляться. – Уходи!.. Пошёл вон! – истошный крик, вырывающийся с характерной хрипотцой.

Музыкант всё столько же молча поднялся, прошёл в прихожую, оделся, вышел из квартиры, захлопнул дверь и прижался к двери, как к спасительной опоре. Он не слышал, как в комнате, где они ссорились, раздался лёгкий смешок удовлетворения, после Ариэль сделала звонок. Она произнесла в трубку четыре слова: «Он больше не помеха», затем расхохоталась и налила себе красного вина.

- Всё-таки я хорошая актриса, – сказала она сама себе и погрузилась в размышления.

Тёрнер отошёл от двери и бросился прочь на улицу.
Город принял его в свою темноту, будто совершенно своего, и вскоре Тёрнер уверенно зашагал в сторону порта. Луна поднималась, а с нею и крепло желание выть волком.

@темы: творчество, бомбануло

---

Стихопост :D

Объясните уже этому ребёнку, что я люблю его.
Господи.
Как же мне надоело.
Каждый раз - маска.

Жизнь - не сказка.
Гонит тебя по улицам оголтело.
Беги же, беги.
По улицам несут ногами вперед. Здесь и вправду настолько темно.

***

Весь этот день я провел...лежа на диване лицом ровно вверх.
Глядел в потолок и надеялся на смерть.
Перестань терзать меня, глупая женщина Настя, перестань.
В твоих оковах я наблюдал и прелесть юнцов, и стан,

И выправку генералов, и шорох книг.
Я знал тебя сотни лет, как никто другой.
Теперь я закрыл глаза, потеряв на миг
Ориентир.
А теперь он и скрылся
под тихой
водой.

@темы: стихи, бомбануло, блять

---

Внезапность.

Я бы сдохла - нет сил подниматься и резать вены.
Нас не любит никто. Примите то как nota bene.
Я не вижу этой боли края, я не нахожу ей дна.
И сегодня снова заседаю за ноутом допоздна.

Что нас тяжестью награждает за труд, за любовь и чувства,
То тяжелою тяжбой ложится, заданием устным.
Что-то хочется сделать ведь, но что - не знаю.
Я хочу найти в этом мире брод, он важнее рая.

Лучше крепко стоять на тонких кривых палках,
Чем, покачиваясь, падать в пропасть, как балка,
Что обрушивается на голову с потолка в недостроенном деревянном доме.
Ты просишь не любить тебя, но, прости, не могу по-другому.

Я хочу, я желаю, я помню всё это крепко.
И твое лицо застыло в моем мозгу словно Чёрная Метка -
Отголоском пиратства, визгом тормозов, болью в сердце.
Эта ночь доконает меня. Я сижу допоздна, кружкой чая пытаясь согреться.

Я, заметь, не пою тебе дифирамб и не строю иллюзий, планов.
Не рассчитываю ни на что, окружаю себя лишь эгоистично-главным.­
Мне ничто не нужно. Клянусь тебе. Забери, если хочешь, всю эту игру.
Я и на расстоянии полета пули тебя долюбить смогу.


Хочется плакать. Впервые, казалось бы, за сотни веков.
Перед моим домом построят вторичный МКАД,
Если на митинг с тобою вдвоем мы не пойдем.
Но ты не идёшь.
И в моей голове прокладывают асфальт.

@темы: стихи, кул, бомбануло

---

Стишочки.

Я знаком с настоящим живым художником.
Я не был в ее мастерских,
Я не видел портеты, которые она пишет,
Иногда я читаю ей свои стихи,
Она явно и половину из них не слушает и не слышит.
Только открывает окно и наслаждается сквозняком.

Я знаком с настоящим живым.
Звонкий смех ей присущ,
Несходящая улыбка.
Только мир ей - не друг,
"Мир" есть сущ.
Состояние зыбко.
Она смотрит в окно, сигаретным дымом давясь тугим.

Я знаком с настоящим.
И это действительно ужасающе,
Жить по линиям, созданным поэтессами.
Неканонно ломаю все правила,
В жизни мои бумажные - неинтересные.
Она опрокидывает стопку водки и, морщась, достает еще ящик.

Я знаком.
В апреле издохнет первая песнь,
Кречет гулко дыхнет над морем и потянет войною,
В этих людях - нордически-испанска­я смесь,
Наполняются задолго до смерти до краешков болью.
Она водку запивает всегда коньяком.

Я.
Гулко дышу в пространство ночи,
Не в силах сказать что-то
Что ты от меня хочешь,
Призрак художницы из города, где умер Гёте.
По её глазам струится неоновая змея
И она изранена пулями
отчего-то.

---

Я мастер писать стихи ни о чем.

Не хочу я быть собой.
Хочу завтра не проснуться.
Сигаретный дым сухой
Проникает в рек тех устья.

Не желаю больше знать
Ничего из прошлой жизни.
Чу! Оставьте умирать!
Реки высохли у мысов.

Никакого нет житья
В этом мире грузной фальши.
Тленность эта бытия
Нагружает сильно пальцы,

Что сжимают под подушкой
Ручку, пишущую стих.
Называют нас "подружкой",
А в ушах "френдзона" их.

Как бы выдохнуть стократно
Дым, собравшийся меж устьев,
Чтоб не выпасть из палаты
Впред ногами перестуком.

Как бы выйти из неволи,
Но не вырваться из клетки?
Засыпать, ты знаешь, больно.
С пробужденьем всё больнее.

Горечь вялая строки
Мои мысли наполняет.
У невысохшей реки
Дед петлю себе вдевает.

Пусть он станет посчастливей
Чем детишки его жен.
Пусть он станет таким сильным,
Чтоб Судьбы пустой рожон

На него не гнал лавину
И волну не гнал чтоб он.
Под подушкою - перина.
Под подушкой - снова сон.

Когда горечь задохнется
В своих вымученных фразах
И покатится по слезам
Смех печальный и хрустальный,

Вот тогда возьмись же крепче
Ты руками за веревку,
Урони ее на плечи,
После - затяни легонько

И тогда в предсмертном мраке,
И тогда в предсмертной лжи,
В твоих мускулах собаки
Отрывают миражи,

Словно их зажрав с ногами,
Словно бездной между строк.

А по свойству моногамии
Там лишь - настоящий Бог.

@темы: стихи, кул, бомбануло, блять

---

Спасибо, Альберт, за бессонную ночь.

Я создам тебя в Sims 3 и убью. Да, это некрасиво, цинично, эгоистично...но я охладела. Не полностью, быть может, но сильно.
Сегодня ночью я рыдала. Просто так. От бессилия.
Завтра ночью я буду рыдать.
В ночь с понедельника на вторник я умру. Я так решила, потому как мое сердце явно просится вон из груди.
Ни капли не больно, что обманули, поманили игрушкой и затащили в сеть, нет, не больно.
Просто хочется застрелиться.

@темы: други мои, кул, блять

---

Жопа.

---

Глупо.

Дурная привычка — говорить тем, кому ты важен, то, что у тебя в душе.

@темы: други мои, блять

---

Ни о чем. Многоматный пост.

Завела дневник на Беоне еще давно. Чуток проработав его, кинула ссылку одномучеловеку. Заебись, он следит за мной во всех соцсетях.
Нет. У меня же есть ЖЖ! Буду постить ванильную херь туда.
Зам-чательно.


Аня на меня обиделась, кажется. Ну, в принципе, все логично. Ебаный Гексли опять всё испортил. Почему я не могу просто отдельно с каждым человеком болтать? Отдельно! Такие потрясающие люди страдают из-за меня. Ну что за нахуй, почему я такая тварь?


Оля смотрела вчера в четыре ночи гонку. Я не досидела до нее всего двадцать минут. Пристрелите меня.


Это идиотское чувство влюбленности... Бесит.

@темы: други мои, кул, бомбануло, блять

---

Море внутри меня. Часть первая.

Моя Муза(наречем её Син) стояла у раскрытого окна в глубокой задумчивости и цитировала вслух любимых поэтов: Полозкову, Бродского, Ахматову, Цветаеву и...меня. Всегда было удивительно, насколько она любит то, что я делаю под ее чутким руководством. Она достала из пачки сигарету, поднесла зажигалку к губам и закурила, выпуская клочьями никотиновый дым. Вот стерва, снова курит.

Я не вижу ее лица, но я точно знаю, что оно выражает. Она тревожно глядит в глубину ночной тьмы в ожидании Чуда. Чудо зовут Алексей, и оно скоро уезжает из нашего с Музой дома.

- Син, - тихо зову ее я, - Син, ты...
- Не мешай, - сухо обрывает меня она.

Син занята своими переживаниями. Она кусает губы, думая о чем-то своем. Хорошо, наверное, уметь мыслить так, как она - стихами, строками, образами.

Син чертовски красива. Шатенка с ярко-желтыми глазами, в часы ярости становящимися черными. Правда, плоская, как доска и глуповата в плане чего-то, не связанного с творчеством. Фантазия ее поистине безгранична. Но существование такой вещи...как алгебра, например, она не признает. Для Син нет ничего, кроме образов.

- Чего уставилась? - грубо бросает мне Син, иронично глядя на меня из тьмы.
- Ничего, - вздыхаю я. Стерва, стерва...какая же она стерва, - ложись спать.
- Нет, я не лягу, - процедила она сквозь зубы и, отвернувшись к окну, вновь закурила.
- Почему? - я устала от ее хамства. Но...я слишком сильно желаю ежедневно видеть ее лицо, ее тонкие пальцы, ее волосы, в которые хочется зарыться и замолчать навсегда, ее губы, вечную надменную улыбку...оттого я и готова терпеть все это. Я бы отдала все, лишь бы получить каплю нежности от Музы.
- Потому что, - отрезала она, поперхнувшись сигаретным дымом.

Выгнала бы ее из дома. Только с ума сойду без нее.
Сволочь, сволочь, сволочь.

- Син, уже поздно. Лёша ушел к подруге, он не придёт сегодня, - попыталась снова завязать диалог я.

Син вздрогнула и повернулась. Я вжалась в стену и задохнулась от ужаса...ее глаза...ее глаза были чернее, чем когда-либо. Быстрым шагом она прошла через всю комнату и с силой впечатала кулак в стену. Место, куда она метила, было там, где секунды три назад была моя голова. К счастью, я успела увернуться.

- Тварь, - пробормотала Син, после взглянула на меня и заорала, - Какая же ты тварь! Дрянь! Мразь! Ненавижу тебя!
- Син, успокойся. Что с тобой? - с тревогой осведомилась я.
- Ты...ты.., - она вся почернела, а через секунду ее глаза посинели. Она охладела. Не то чтобы успокоилась, просто перестала воспринимать любые слова, перестала вырабатывать эмоции.

Син быстро поднялась и начала собирать вещи. Я не могла шевельнуться.
- Я больше не вернусь, - сообщила она, укладывая в сумку матовую банку с имитацией солнца.
Муза огляделась и, послав мне воздушный поцелуй, шагнула из окна.

Я бросилась к темноте города и в отчаянии проорала ей вслед:
- Я люблю тебя!
Она обернулась. Улыбнулась жутко, а после пробормотала еле слышно, пришлось читать по губам:
- Лгунья... Не стой на ветру!..

Рухнула на колени перед распахнутым окном. Она ушла. Совсем.
Каким-то невероятным усилием воли я заставила себя подняться, чтобы рухнуть вновь.
Где...где мои рукописи? Где мои бумаги... Где...где?

Ручка. Листок. Пока она не ушла, пока я могу еще сказать хоть что-то. И я пишу:
"Я люблю тебя. Ты довольна?
Я могу убираться прочь?
Никому не будет больно,
Все умрут. Никому не помочь.

Все закончится, друг, на плахе.
В день блудливого января.
Я прижму тебя к своей ряхе
И у Бога просить буду.
Зря."

Нет, не то, нет рифмы, нет ее. Стихи ни о чем, ни о чем...
И снова рвать и метать. Искать новый лист под ногами, потому что встать не можешь.
Найден. Пишу:
"я устала от глупых ролей.
снова солнце в матовой банке.
ты – как покер для королей,
в каждой карте свои загадки.
то повесишь на эшафоте,
то губами накроешь пламя.
потеряю тебя в цейтноте…
только ты меня
не оставишь"

Такое чувство, что мне пожали горло. На нем сомкнулись железные пальцы. Дышать нечем.

Син ушла.
Счастье кончилось.

@темы: творчество, стихи

---

Альберту.

Здравствуй, мой дорогой друг.

Да-да, жаль, мы не пишем друг другу писем обычно...но это самое прекрасное средство выражения наших эмоций. Понимаешь, в письмах ты можешь прикоснуться к почерку человека, вчитаться в его буквы, их особенности, увидеть старательность, с которой человек изливал на лист сокровенные мысли, увидеть счастье и горечь, пляшущие буквы, нараспев читаемые фразы, слова, срывающиеся с языка, за которые, в общем-то, часто стыдно. Именно поэтому я пишу тебе письмо таким образом.
Так, чтобы ты меня не запомнил.

Знаешь, я сижу на улице, усыпанной снегом...и во мне нет стержня. Я безвольная и опустошенная. Нет сил бороться. Очень хочется рухнуть на ледяную землю и рыдать, но сил нет. Я вспоминаю все то, что было раньше. Порою было весело, разговоры до двух-трёх ночи, смеяться до слёз, приходить поутешаться, делиться стихами. Темы раскрывались с безумной полнотой. «Почему ты постоянно хочешь обниматься?», «бабы...», «только бы темы не исчерпались»...и еще много такого незабываемого, такого великолепного и позитивного.

Я сижу в старом парке и пишу прощальное письмо. Даже плакать не могу - горечь сдавила легкие. Но я обязана совершить это, я обязана тебя от себя избавить. Я ведь знаю, что будет дальше, если я не остановлю себя сейчас. Я начну запускать в твою жизнь свои щупальца-пальцы, требовать ответа, неимоверно обижаться(подсознательно), когда в сети и не читаешь. Я буду террорезировать твою жизнь и ничего не смогу с собой поделать. Ты этого хочешь?

Знаешь, обычно просят, чтобы запомнили навсегда. Я тебя запомню на всю жизнь и ни-ког-да не забуду. А ты...а ты забудь меня, ради всего святого, забудь. Забудь меня, выкинь из своей головы. Удали всю переписку. Выбрось меня, словно мусорный пакет - как обыденность, повседневность.

Спасибо тебе за всё.
И, ради Бога, будь счастлив.

@музыка: Fleur - Сияние

@настроение: ясновалюблютебя, Алекс.

@темы: други мои, творчество, блять