Всё думаю начать человеческими словами писать про книги, но выходит либо сумбурно, либо никак. Попытка номер тыщзнаеткакая хоть какую-то структурированную херню выдать.
Итак, Фромм.
Не фильм, так что без предыстории, сразу к делу.
Книга мне... ээ... не то чтобы понравилась. Но и не то чтобы не понравилась. Не так, как Метаморфоза ушастенького немецкого гения, которая просто ничего мне не дала. Фромм систематизирует все идеальные идеи, роящиеся у меня в голове. Но они что-то дохуя ущербно и плоско смотрятся. Мол, смирение, любовь, тры-ты-ты. Ну не бывает так в человеческой жизни. И слишком похоже на брехню моей матери, которая, известное дело, не любит меня (ну я что могу с этим поделать, ответно я ее тоже не люблю, ну и чо), но твердит на каждом шагу, как это делается.
Без понятия, как бывает в человеческой жизни, но по Фромму не бывает). Короче, никаких особенных чувств и даже мыслей книга не вызвала.
(не то что вон Замок Кафки, хотя там толком ничего личного и относительно меня не происходит. А у Фромма происходит)